Пушкин:
Я сам не рад болтливости своей,
Но детских лет люблю воспоминанье.
Ах! умолчу ль о мамушке моей,
О прелести таинственных ночей,
Когда в чепце, в старинном одеянье,
Она, духов молитвой уклоня,
С усердием перекрестит меня
И шёпотом рассказывать мне станет
О мертвецах, о подвигах Бовы...
От ужаса не шелохнусь, бывало,
Едва дыша, прижмусь под одеяло.
Не чувствуя ни ног, ни головы.
Арина Родионовна:
Мой мальчик, перестань корить себя!
Болтливость – не порок в устах поэта,
И честь твоя нисколько не задета,
Когда, воспоминания любя,
В рассказах древних видишь лишь меня,
Старушку в чепчике и в одеяле,
Сидящей возле сонного дитя.
В тебя тогда былины проникали,
Чтобы стихами засверкать спустя.
