Передо мной стоят во мраке
Мои стихи, потупив взор.
Они, как тощие собаки,
Ждут леденящий приговор.
Я их предал за суетою,
За бурным выплеском страстей.
Они могли бы жить со мною,
Резвясь средь множества людей.
Скулят несозданные строчки,
Виляют жалобно хвостом,
Мной не рождённые щеночки
Томятся грустно за окном.
Ветра хлестают их со злостью,
Противный дождь бьёт по щекам,
Прохожий тычет в морду тростью,
А горесть душит по ночам.
Неужто я такой бездушный –
Их не впущу к себе домой
И, отвернувшись равнодушно,
Уйду степенно на покой?
Нырну в пуховые перины,
Забыв о том, о чем мечтал,
В душе оставив лишь руины
От поэтических зеркал?
Нет, я открою дверь пошире,
Впустив щенков в свой скромный дом.
И пусть живут во мне отныне
Стихи, что я пишу пред сном.
