Дорога
Ложится на поляну тень,
Дорога вьётся поэтично.
Всё в мире ясно и циклично,
За ночью всяк наступит день.
Морозной проседью дорога
Сквозь хмурый лес бежит одна.
Осталось ей скрипеть немного,
Осталось ей достигнуть дна.
Иудова дорога вьётся хмуро.
Асфальт в дожде глотает сырость трав.
Вдруг превратилась в пепел партитура,
Никчёмность для природы осознав.
Пусть эта ночь меня укроет,
Как мать младенца своего,
И мягким словом успокоит,
Собрав в дорогу одного.
Баттлом
ударим
смело
По бренным
пыльным
дорогам.
Там, на опушке молчаливой,
Сквозь шёпот листьев дум седых
Бежит дорогою дождливой
Мой философский скромный стих.
Тянулись дни, как муравьи,
Ползя цепочкой молчаливой,
И я дорогою блудливой
Шагал с печалью, в забытьи.
Один я в мире, словно Бог,
Внутри себя свет создающий
И в одиночестве идущий
По пыльной скатерти дорог.
Чтоб осветил он мрак дорог
И тупиков смурные тени,
А я, узрев в Эдем ступени,
Спалил эмоций свой чертог.
В Нирване жаждал я забав,
Идя вперёд дорогой длинной,
И Апшерон мне сказ былинный
Шептал, печали осознав.
