Слово
По капле собирая ветер,
Потоки неразрывных слов,
Что возрождаются в поэте
В палитре красок буйных снов
Виляя бедрами, дурманя,
Шепча пуховые слова,
Она, меня немного раня,
Вдыхала свежесть баловства.
Не нужно слов, когда природа
Пред взором ясным поутру
Раскроет тайну небосвода,
Залив в сознание зарю.
Слова закрашены художником в ночи,
Не видно красок, что играли в свете.
Протяжно каркают басистые грачи
И улетают прочь в немом сюжете.
Пусть эта ночь меня укроет,
Как мать младенца своего,
И мягким словом успокоит,
Собрав в дорогу одного.
Дрожит
прозрачность
от напора,
И льётся
синь
поверх голов.
Я
упиваюсь
от простора
Моих
остроконечных
слов.
Ты говоришь. Слова пронзают небо.
Но слов не слышат райские сады.
Как человек, ты выглядишь нелепо,
Дрожа стирая за собой следы.
– Позволь, ещё ведь время не пришло.
Дай насладиться прозаичным словом
В пристанище разнузданно-садовом,
Где правит наравне с добром и зло.
– Я чувствую любовь в твоих речах,
И запах моря вьётся между нами.
Ты ощути всю радость под ногами
И смыслы улови в моих словах.
