Слово

По капле собирая ветер, Потоки неразрывных слов, Что возрождаются в поэте В палитре красок буйных снов
Виляя бедрами, дурманя, Шепча пуховые слова, Она, меня немного раня, Вдыхала свежесть баловства.
Не нужно слов, когда природа Пред взором ясным поутру Раскроет тайну небосвода, Залив в сознание зарю.
Слова закрашены художником в ночи, Не видно красок, что играли в свете. Протяжно каркают басистые грачи И улетают прочь в немом сюжете.
Пусть эта ночь меня укроет, Как мать младенца своего, И мягким словом успокоит, Собрав в дорогу одного.
Дрожит прозрачность от напора, И льётся синь поверх голов. Я упиваюсь от простора Моих остроконечных слов.
Ты говоришь. Слова пронзают небо. Но слов не слышат райские сады. Как человек, ты выглядишь нелепо, Дрожа стирая за собой следы.
– Позволь, ещё ведь время не пришло. Дай насладиться прозаичным словом В пристанище разнузданно-садовом, Где правит наравне с добром и зло.
– Я чувствую любовь в твоих речах, И запах моря вьётся между нами. Ты ощути всю радость под ногами И смыслы улови в моих словах.
Зачем я слышу стих ветвистый Под шелест листьев дум седых? Звук оголённый и искристый От слов, на первый взгляд, пустых.

Читайте рассказы