Поле

Сказали мне, что я цыган, Пленённый полем и гитарой. Внутри бурлит слепой вулкан Вечнозелёного анчара.

Приняв цветов контрастный душ, Вобрав в себя весь смысл нирваны, Я с диким криком обезьяны Несусь по полю, неуклюж.

А я люблю, люблю душой Россию! Какой-то скрытый смысл её полей, Дороги, дураков, драматургию, Святую веру у простых людей.

Жизнь прожить – не поле перейти. Выпить чашу полную до дна. В ступоре вдруг встать на полпути, Осознав: «Она же прожита!»

Азарт, мне в вены закачай адреналин, Чтоб не осталось места там для капли крови. Страсть, переделай моё тело в пластилин, Меняющийся, словно ветер в поле.

Там место есть меж букв и запятых – Огромное непаханое поле. Велик простор для пяточек босых, Следы шутя печатая на воле.

Не прекращая стучать мячом о землю, мальчишка вприпрыжку поскакал на ближайший заброшенный пустырь, служивший для всей местной ребятни импровизированным футбольным полем. Там, между двумя вертикально стоявшими кирпичами-воротами, ждала друзей красавица Клара Розенфельд.