Поле
Ложась на поле колыбели,
Качаясь мирно в тишине,
Спешите жить в седой пастели,
Спешите жить наедине!
И там, в полях, златое семя
Украдкой с чувством посадить.
Смыть с кожи кровью злое время,
Чтоб вечность в сердце возродить.
Сказали мне, что я цыган,
Пленённый полем и гитарой.
Внутри бурлит слепой вулкан
Вечнозелёного анчара.
Приняв цветов контрастный душ,
Вобрав в себя весь смысл нирваны,
Я с диким криком обезьяны
Несусь по полю, неуклюж.
А я люблю, люблю душой Россию!
Какой-то скрытый смысл её полей,
Дороги, дураков, драматургию,
Святую веру у простых людей.
Жизнь прожить – не поле перейти.
Выпить чашу полную до дна.
В ступоре вдруг встать на полпути,
Осознав: «Она же прожита!»
Азарт, мне в вены закачай адреналин,
Чтоб не осталось места там для капли крови.
Страсть, переделай моё тело в пластилин,
Меняющийся, словно ветер в поле.
Там место есть меж букв и запятых –
Огромное непаханое поле.
Велик простор для пяточек босых,
Следы шутя печатая на воле.
Не прекращая стучать мячом о землю, мальчишка вприпрыжку поскакал на ближайший заброшенный пустырь, служивший для всей местной ребятни импровизированным футбольным полем. Там, между двумя вертикально стоявшими кирпичами-воротами, ждала друзей красавица Клара Розенфельд.
