Капельки, хрусталики,
Им бы не взрослеть.
Ноженьки, сандалики –
Как бы не сгореть.
Взрослые, угрюмые
Всë перевернут?
И в миры заумные
Сдуру позовут.
В тех мирах проказники,
Чёрные душой,
Испоганят праздники
И придут за мной.
Капельки, хрусталики...
Я начала писать стихи в четыре года. Была ночь, шёл проливной дождь. Мама сидела рядом на стуле и гладила мою ладошку. Я задыхалась от кашля. Казалось, ещё чуть-чуть, и мне не хватит воздуха. В этот момент к изголовью моей кровати спустился ангел-хранитель. Он благословил меня...
Благословил меня строкой,
Благословил мечом и раной,
Я упаду, но тут же встану.
Благослови меня строкой.
После этого жизнь моя перевернулась. К худшему или к лучшему – не знала тогда, не знаю и сейчас. Моё существование превратилось в сплошной черновик. Весь исписанный, в котором много что зачёркнуто, с кляксами и загнутыми листами...
Жизнь моя – черновик,
На котором все буквы – созвездия...
Сочтены наперёд все ненастные дни.
Жизнь моя – черновик.
Все удачи мои, невезения
Остаются на нём,
Как надорванный выстрелом крик.
С этого момента я начала смотреть на мир совершенно другими глазами…
Глазами чьими я смотрю на мир?
Друзей? Родных? Зверей? Деревьев? Птиц?
Губами чьими я ловлю росу,
С упавшего листа на мостовую?
Руками чьими обнимаю мир,
Который так беспомощен, непрочен?
Я голос свой теряю в голосах
Лесов, полей, дождей, метели, ночи...
Так кто же я?
В чём мне искать себя?
Ответить как всем голосам природы?
Голоса природы зовут меня в детство. Они просят вернуться туда, где я купалась в море полнейшего счастья. Вылезая на берег, я зарывалась в тёплый жёлтый песок доброты. Сверху ко мне устремлялись солнечные лучи моей мечты. Они убаюкивали меня...
Убаюкайте меня, укачайте
И укройте потеплее одеялом.
Колыбельной песней обманите,
Сны свои мне утром подарите,
Дни с картинками,
Где солнце голубее льда,
Под подушку утром положите,
Но не ждите, слышите,
Не ждите.
Детство убежало от меня.
И…
Не надо спрашивать меня,
Зачем живут стихи больные.
Я понимаю: лучше было
Иметь запас здоровых слов…
Нельзя спросить – зачем приходят,
Зачем ночные палачи
Из ножен вынули мечи
И на меня идут гурьбою,
Зачем столпились у дверей
Недетской памяти моей
Слепые загнанные люди…
Огонь сжирал десятки судеб,
Но разве появился тот,
Кто на себя всё зло возьмёт?
Я осталась одна в этом тёмном мире, пахнущем сыростью и потом. В этом подземелье, где каждый стон отражался многократно от каменных стен. Покуролесив немного, он влетал в мою душу и уже навечно поселялся в ней. Однажды дверь каземата приоткрылась, и я выпорхнула в небо…
Капельки, хрусталики,
Птицей стала я,
А мои сандалики –
Крылья для меня.
Взрослые, угрюмые,
Проснувшись ото сна,
Помните: жила на свете
Ника Турбина…
Прощайте, прощайте навсегда… А в конце я хочу прочитать строки, нанесенные на мой памятник:
Не забывайте добрые слова
И добрые дела,
Не засыпайте хламом.
Иначе будет вам обманом
Предсказанная
Временем судьба.
Капельки, хрусталики… Кланяюсь, теперь уже бессмертная Ника…
