Строка
Скулят несозданные строчки,
Виляют жалобно хвостом,
Мной не рождённые щеночки
Томятся грустно за окном.
Ко мне
приходят
строчки ночью,
Влезая
в тёплую
постель.
И разрывает
разум
в клочья,
Огрызки
унося
в метель.
Испить волнистое сознанье,
Тщеславья первые ростки
И потаённые желанья
В рожденье девственной строки.
В строках неспешных видится берёза
И шёпот листьев в зареве ночном.
Поэзия, как Муза виртуоза,
Гуляет важно, мысля о былом.
Вонзая эти строки в центр сердца,
Чтоб в бездну путь был наглухо закрыт,
Я перед светом открываю дверцу,
Свой жгучий страх в сырой земле зарыв.
Пусть освещает путь страна поэтов!
Пусть строчки вьются, душу оголя!
От Ленинских пронзительных заветов
До алых звёзд почтенного Кремля.
А я – простой и одинокий странник,
В плаще рыбацком стоя, на реке.
В стране иллюзий трепетный избранник,
Ловлю я смыслы, скрытые в строке.
В халатах белых вальс неспешный,
Гармония летящих в разум строк.
С небес спускаясь в мир наш грешный,
В поэтах вечности поёт пророк.
Не Божество, не разум, не природа
В строках моих находит дом родной.
И трепеща восторженно от кода,
Оно сливается с немой толпой.
Кто мне писал-писал стихи?
Кто диктовал все эти строки?
Кто ночью отпускал грехи,
А поутру – искал пороки?
- 1
- 2
