Строка

Скулят несозданные строчки, Виляют жалобно хвостом, Мной не рождённые щеночки Томятся грустно за окном.

Ко мне приходят строчки ночью, Влезая в тёплую постель. И разрывает разум в клочья, Огрызки унося в метель.

Испить волнистое сознанье, Тщеславья первые ростки И потаённые желанья В рожденье девственной строки.

В строках неспешных видится берёза И шёпот листьев в зареве ночном. Поэзия, как Муза виртуоза, Гуляет важно, мысля о былом.

Вонзая эти строки в центр сердца, Чтоб в бездну путь был наглухо закрыт, Я перед светом открываю дверцу, Свой жгучий страх в сырой земле зарыв.

Пусть освещает путь страна поэтов! Пусть строчки вьются, душу оголя! От Ленинских пронзительных заветов До алых звёзд почтенного Кремля.

А я – простой и одинокий странник, В плаще рыбацком стоя, на реке. В стране иллюзий трепетный избранник, Ловлю я смыслы, скрытые в строке.

В халатах белых вальс неспешный, Гармония летящих в разум строк. С небес спускаясь в мир наш грешный, В поэтах вечности поёт пророк.

Не Божество, не разум, не природа В строках моих находит дом родной. И трепеща восторженно от кода, Оно сливается с немой толпой.

Кто мне писал-писал стихи? Кто диктовал все эти строки? Кто ночью отпускал грехи, А поутру – искал пороки?